Portami
nel paese dei violini,
voglio sentire il pianto
delle morte chitarre,
prendi dallo scaffale
il libro dei ricordi,
etereo viaggiatore della notte,
musicista lunatico, poeta
dell'entroterra vergine
delle lune perdute,
tuffati tra le onde
delle stelle cadute,
poi ritorna
con il frutto di antiche nostalgie
a quest'arido scoglio
senza canto.
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